LICENCIA PARA JODER

Otra hazaña más, llevada a cabo por nuestro querido cuerpo de la seguridad de la localidad malagueña. Otro motivo para levantarse con la tranquilidad de que los villanos serán encerrados y los ciudadanos protegidos por el súper héroe municipal: LA POLICIA LOCAL.
Disculpen si me atraganto con tanta ironía y déjenme aclarar mi impulso incontrolable.
Todo comienza como cada año con las fiestas de Semana Santa. Como si de una invasión provisional se tratara, el centro de Málaga despliega su más temible ejército de beatos encabezados por los militares más temidos: La policía local.
Nadie se encuentra a salvo. La calles se cortan al antojo de un emergente itinerario, el horario de las tiendas se alteran, la gente se reproduce y los tambores y trompetas tanto las auténticas como las desafortunadas creaciones de plásticos, anuncian que el Apocalipsis se hará con nuestras calles toda una larga semana llevándose a su paso a fieles e infieles.
Hasta ahora había conseguido subsistir procurando nos salir si la luz beata alumbraba las calles más cercanas a mis menesteres. Intentaba no hablar del tema o cubrirme con el Ipod cuando esas criaturas me apuntaban con las baquetas de sus tambores. Salía airosa al paso y todo quedaba en comentarios anecdóticos entre mis más infieles amigos.
Pero este año he sido atacada por la espalda. Apuñalada sin límites por el villano que acuña el título de VELADOR DE NUESTRA SEGURIDAD.
Como si viviéramos en plena dictadura, La policía local autorizada por el gran caudillo de la Torre ha secuestrado sin previo aviso a todos los coches que gustosamente yacían en el centro. No han dejado rastro. Vecinos y conciudadanos hemos salido a la calle con la intención de procurar un buen día y hemos vuelto a nuestros hogares con la cartera aún más vacía, los ojos hinchados y alma hundida.
Y sin más tecnicismos me explico:

Cada año, por esta época, la policía retira todos los coches aparcados en el centro histórico. Desplazan sin permiso nuestro medio de transporte y disgustados debemos ir en su búsqueda sea donde sea y como pueda ser. Este año me han pillado de sorpresa. Cuando aparqué mi coche hace más de 10 días, no se podía saber que esa calle era calle al uso para los benditos semanasanteros.
Pero este año, que como sabemos, somos más pobres y tenemos menos futuro. Ha parecido ser el año idóneo para multar, sancionar y retirar los vehículos de los inocentes habitantes del centro. Así que sin más, esta mañana me he levantado dispuesta a ir a trabajar y atónita he tenido que luchar con un polilocalito que en ese lenguaje desagradable que solo ellos saben hablar, me ha asegurado que yo soy la única culpable de tal injusticia porque a estas alturas ya debería saber que en Semana Santa, como cada año, pasa un tsunami devoto que arrasa con todo a su paso

No espero que lo entiendas, escribo para ser leído.

Te mentí cuando afirmaba que no actúo para la gente. Quise hacerte creer que esta profesión me alienta con el mero hecho de hacerla, sola, en la ducha, en mi cuarto o en mi cabeza.

Pero lo cierto es que uno escribe para ser leído , canta para ser escuchado y actúa para ser sentido.

Alguien dijo alguna vez que esta profesión, la de pretender ser alguien ajeno…sí, la de ser actor, es como sentir la sensación agradable de hablar y ser escuchado. Yo pienso que voy mas allá de todo eso. Creo que se trata de convencer tras ser uno convencido.

Mi escepticismo ante la vida hace que solo crea en lo que puedo comprobar con mis cinco sentidos y asumo la vida con mi fe basada en las doctrinas que acuñan respeto, solidaridad y conciencia. Todo ello me hace poco sensible ante lo divino, pero brutalmente impresionable ante lo humanamente real. Tanto es este incontrol de sensibilidad humana, que soy capaz de inmunizarme si veo a un vagabundo al filo de su propia muerte, y lloro a raudales si alguien maltrata a su perro.

Pero es aquí, en esta profesión donde tomo contacto con lo que hace que el ser humano sea perfectamente justificable ante cada una de sus acciones, si los motivos nacen de la conciencia impulsiva. Gracias a esta profesión... sí, la de interpretar para ser visto por otro, soy capaz de empatizar con aquel que por rutina vital había llegado a pasar tan desapercibido que su mayor desgracia implicaba para mí una simple pincelada de morbo en mi vida cotidiana.

Y es ahí donde se aúna la única fe que tengo: la de empatizar con el ajeno para comprenderme a mi misma. Y la necesidad de hacerme escuchar mientras cuento lo que cuento.

Es curioso. Dicen que el ser actor es una profesión para egocéntricos y egoístas. Y pretendiendo alejarme de este estereotipo, descubro que mi fe y mi necesidad anteriormente mencionadas, se mueven a través de los egos más evidentes. Qué le vamos a hacer, si al ser humano se le podría perdonar todas sus actos con tan solo asumir que estamos hechos así y en mayor o menor medida, venimos todos defectuosos de fábrica.

MI HÉROE Y MI ANTI-HÉROE

Smoking room
Del glamour al despecho
Del olor al hedor
Del círculo social a la marginación total.
Del todo a la nada…

Como asesino sin empatía escapa el humo por el conductor de aire,
Dejando atrás un cúmulo de fotos en blanco y negro donde las arrugas más sensuales brotan de los labios más erectos
El beso que aportaba el sujetar la colilla con los labios, toma forma de caduca distinción
Ahora es preferible presumir de una sonrisa protésica.
Dónde quedaba el sarcasmo que nos permitía ligar echando el humo al rostro del deseado…
Qué fue de aquel pitillo que compartía las confidencias post-sexuales de unos amantes insaciables…

Si algún día fuiste sello de la belleza superficial y enriquecida, ahora sólo quedan las colillas de putas, proxenetas y viejos pervertidos y puretas.


STEVE MCQUEEN

“Acostarme con una mujer es algo extraordinario, pero no hay nada comparable a actuar delante de una gran audiencia. Por eso, si me daban a elegir, preferiría acostarme con muchas mujeres a la vez”

“No hay nada mejor que perderse por Sierra Madre y perseguir a un animal hasta conseguir atraparle. ¿Los derechos de los animales? Cuando los animales aprendan a pedir Martines yo aprenderé a que me gusten los animales”.

“De adolescente quería ser un tipo duro. Atracaba a la gente e incluso vivía en la calle. Eso sí, jamás probaba las drogas. ¿Por qué? Nadie me dijo que fueran malas”



ANTIHÉROE

Maldita madurez que atrae consigo un sin fin de ambigüedad. Agridulce de sabor pero dura de digerir, y un ardor que te hace meditar hasta alcanzar la digestión y es entonces cuando expulsas semejante atracón, cuando te das cuenta de que te gusta no entender los ingredientes de tan curiosa degustación.


¿Qué significa bien y mal? Tengo la certeza de saberme la teoría pero cuanto más la práctico más me doy cuenta de que son libros de bachillerato y estamos ya en la sistema educativo de Bolonia. Ya no sé si mis conocimientos son añejos. ¿Qué es el bien y el mal? ¿Se ha renovado el código moral? Pues creo que el que me aprendí de memoria queda obsoleto ya.

El amigo de tu conocido

Cuanta banalidad hay en la cotidianeidad de las palabras que se formulan en el flujo del día a día. Comprendes que a tus amigos hay que reglarles cuantas menos importancias, mejor, pues menos vendes tu alma y es entonces cuando deparas en la absoluta confianza de un desconocido o del amigo de tu conocido. Aquella persona con la que tienes licencia para hablar porque entra dentro del circulo social permitido, pero que se encuentra suficientemente alejada de espacio sentimental, tanto que sólo te importa lo que te diga, jamás lo que piense.
Y es entonces cuando nos topamos con grandes revelaciones, importantes hallazgos que resulten enigmas que te has ido formulando durante un largo tiempo.
Y esto quizás se deba a la sinceridad que emana de la no importancia. Un amigo siempre, siempre, medirá sus palabras, equilibrará sus juicios y maquillará la verdad con tal de no herirte, pues la verdad de un amigo viene con ración doble de picante y va directa a la herida sangrante cargada de sal, no importa con cuánto amor se cocine la receta.
Por ello, y con la certeza de que no he descubierto nada nuevo, estoy contenta de tener la oportunidad de encontrarme en la barra de bar aquel amigo de tu conocido que te dice sin piedad aquello que durante un tiempo necesitabas escuchar. SIN MAS.

YA NO HAY TRÉBOLES DE 4 HOJAS

De repente un día te despiertas y contemplas como las paredes de tu habitación son grises. Supones que el paso del tiempo no perdona ni a los oídos más discretos de la casa y continuas con tu labor rutinaria. Pero las plantas de la terraza ya no son verdes como la esperanza, y decides regarlas y regalarlas cómo riegas el mismo anhelo cada día por la mañana, pero esa sequedad no parece mejorar y te empeñas como el que se obliga a encontrar un trébol de cuatros hojas en un jardín de infancia.
Es frustrante que teniendo las herramientas para construir una casa, nadie te ceda el terreno idóneo. Es muy triste sentirse enjaulado en tu propio arte por el mero echo de que a la sociedad no le interesa encontrarte. Delirante es levantarse cada mañana deseando recibir noticias anheladas y te consumes asumiendo que diferente será el día de mañana.
Y una mierda es pretender blanquear las paredes de tu casa, cuando las humedades delatan que tu vida está estancada. No pretendas esconder lo que el día a día grita al alba: que te prostituyes por unos oídos que escuchen el cantar de tus mañanas. Sinceramente me van escaseando las palabras que lo único que quieren gritar es:
ME Cago en la puta crisis de España!

PERSECUCIÓN

Perseguir un sueño agota,
Perseguir una imagen cansa,
perseguir un sonido anima,
perseguir una palabra te inspira,
perseguir una idea motiva,
perseguir una meta alienta,
Ser perseguida te refuerza,
Encontrarse es descansar en paz
Encontrarte es el final.

Cuando El ODIO venza al AMOR

Te amo y te odio a partes iguales
solo sé que vacía no me sentiré nunca porque siempre podré alimentarme de algo vivo, de algo auténtico.
Te amo cuando cerca mía te tengo y quisiera verte sufriendo cuando te alejas de mí sin remordimiento
respiro imágenes de índoles diversas
dibujo en mi mente una pequeña parte de lo que siento porque si fuera capaz de expresar mis sentimientos podrían encerrarme por imaginarme algo tan grotesco,
pero cuando te amo se apodera de mi un halo divino que si canalizara en algo bueno podría cambiar este austero mundo
mientras estés cerca de mi podre darte la luz que iluminara tu banal camino
si te alejas, cavaré pozos de amargura bajo tu entrecejo y arrancaré tu razonamiento para que no veas lo fondo que puedes llegar a caer
porque el amor y el odio comparten la fuerza de cuatro letras de mismo peso , pero el odio gana en “oes” y la “o” es la vocal mas rotunda del abecedario. En cantidad podrías competir pero en calidad y rotundidad, indudablemente saldrías perdiendo.

INSOMNE

Se adentra la noche y persigo mil excusas para no sumergirme en el temor que me apremia la cama.
Solo pensar que de nuevo afrontaré una ardua batalla entre mis ganas de dormir permaneciendo despierta y mi ímpetu por despertarme mientras intento dormir, hace que mis tripas se revuelvan y la mente fluya por caminos derroteros.
Desde que conocí el amor no he sabido apreciar un buen descanso en paz, solo quiero mantenerme nivelada en el oneirismo que he catado y del que pronto me he viciado.
Asumo cualquier responsabilidad sobre mis propios actos, pero los demás me apelmazan con consejos moralmente publicitarios.
Martilleo mi cerebro con densas canciones y escritos verborreicos pero éste se acostumbra a devorar tanta mierda que con cualquier manjar es capaz de elogiarse toda la noche.
Pero es en la noche cuando suceden cosas maravillosas porque la penumbra embellece la verdad de los callejones que acoge al ciudadano en sus acciones más perversas.
Por la noche la conciencia se relaja. Solo por la noche soy capaz de tener erecciones intelectuales mientras veo películas del calibre de “I´m not there”.
Solo en la oscuridad, mientras admito que tengo un problema con el colchón de mi cama, me macero junto a la pantalla y contemplo como un director en busca de 6 personajes encaran la esencia de un Bob Dylan extrañamente cercano, humano. Y no es que Dylan, -el cantante, no el poeta, (Dylan Thomas) que también poeta, pero no cantante-, no nos resultara cercano, sino que dentro de su divinidad me ha parecido más humano.
Así que de pronto, en la noche, me pregunto a estas alturas de mi vida, donde morir no me importa porque ya sé qué hay en el cielo y el infierno me parece aburrido:
¿De verdad no me gusta ser insomne?
SI cada noche pudiera acostarme con un divino, no me importaría sufrir durante el día la insignificante e inevitable mortalidad.

MINORIAS RECONOCIDAS

Me encuentro sentada en la esquina de mi habitación, pero esta vez, extrañamente no lloro de amor, no voy a hablar de la aclamada palabra que me envenena tanto como me venera. Esta vez me contemplo ahuecada en un recoveco admirando las palabras de Elvira Lindo, mujer que raramente leo pero a la que hoy he escogido por la foto de Sinatra con Dean Martin que adjunta a un artículo lleno de verdad.

Yo pertenezco a esa minoría que busca el arte en un Emule que me insulta con símiles banales, que siempre ha de esperar que la FNAC encuentre en todo su universo una película que considero fundamental para la retina humana, o cuyos oídos solo escuchan un radio 3 que siempre amenaza con desaparecer.

Soy parte de unos pocos que entiende que la información a de contarse con el alma y espera cada día que Mara Torres y el equipo de la 2 noticias me aliente ápices de esperanza ante una situación repetidamente desoladora.

Y Pertenezco al pequeño grupo que apenas pudo hacer nada para evitar que cerrasen el telón de La Mandrágora, el único programa que hablaba de la verdad del teatro y que observa como a Punzet le queda poco tiempo para explicarnos que la ciencia no son solo batines blancos y tubos de ensayo.

Me integro en una escasa sociedad que ha dejado la tele analógica cogiendo polvo y se ha pasado a la deliciosa exquisitez del programa a la carta en esto de Internet. Ahora solo leo y veo lo que quiero mientras me encuentre gobernante de mis cuatro paredes.

Pero en contra de lo que pueden pensar los demás ( que no están demás) coincido con Elvira Lindo es que “si formo parte de una minoría es porque los medios me están arrinconando..“ y “verme arrojada a esta minoría sin haberlo escogido, me provoca cierto desconsuelo”. Bien es cierto, que esta evidente pero discreta sectorización que está surgiendo gracias a las conocidas redes sociales, nos aproxima a otras pequeñas minorías que aportan esperanza y consuelo, al tiempo que ayudan a levantar el muro de indiferencia hacia las otras minorías más generalizadas.

Esperando

Vacío infinito se extiende en mi entorno batiendo ecos de dolor a mi alrededor.
Qué larga se hace la espera y banal el espacio cuando sabes que va a pasarte algo grande, cuando conoces la fecha, el sitio pero no puedes acceder con paciencia sino que has de tejer minuto a minuto en tu estúpida vida hasta poder llegar a sentir el calor que emanará del saber esperar.
TE retroalimentas de sentimientos obligados y de falsas esperanzas pero el tiempo se hace eterno, y la espera tan larga que a veces olvidas el motivo de pasar tanto tiempo sentada. Quieres sentir tanto que olvidas que sentir es parte humana del hombre y esperas y esperas y esperas y aprendes a esperar la espera y entonces ya no sabes esperar sin emanar locura.
Pierdes inspiración porque solo sabes sentir, sentir tanto que apenas puedes plasmar el sentimiento pues está eclipsado por pequeñas partículas de un todo tan inmenso que se hace pesado.
Solo quiero devorar el tiempo a bocados sin temor a atragantarme. Únicamente necesito dar pasos agigantados para poder comprender porqué hago todo esto, porqué me abandono a una ilusión tan difusa como inmensa, porqué te he dado todo quedándome sentada aprendiendo a esperar tanto que ya ni sé lo que espero.

CREO (I BELIEVE)

Un insólito idioma se apodera de mis labios sinuosos. Balbuceo extraños retazos de sentimientos que parecen esparcirse por el aire al contacto con la superficie humana. Yo pretendo explicar que este idioma forma parte de todos nosotros, pero parece que, nadie quiere aprender nada en lo que no cree, por temor a descubrir que creer es realmente vivir.
Lo decepcionante es que me siento muda ante unos tímpanos sordos que siempre han oído el aburrido soniquete de mis absurdas palabras. Y de repente cuando quiero berrear algo muy profundo las orejeras de la mente se apoderan de la razón del más insensible dándome las espaldas, haciéndome sentir únicamente sola en este mundo impío.
Y lo mas curioso y hasta jocoso de todo esto es que me importa un bledo. Soy feliz hablando mi idioma con la única persona que parece comprenderlo y esto me satisface tanto que mi soledad se convierte en un trámite esperanzador, hasta morboso en algunos momentos.
He aprendido a abrazar sin hacer daño y a besar sin morderme los labios. Estoy aprendiendo a sentir tanto amor que hasta resulta egoísta y aprenderé a creer que hay motivos importantes por lo que estamos en esta vida.
Pero de momento me conformo con creer. Creer en lo que me dice la voz de la mentira, en confiar ciegamente en las palabras de un descocido a pesar de que manos cercanas tiren de mis sesos para que no me vaya. Estoy dispuesta a hablar este idioma y lanzarme al vacío, porque por primera vez CREO en ello, en él, en ti. porque sé que me faltabas antes de conocerte.

LIBERTAD?

Continuando con la contrariedad que me arrebata la claridad mental, mi siguiente duda es: que es para mi la libertad? Amante incondicional de esta misma palabra, he procurado serle siempre fiel, aunque he de reconocer, he tenido algún escarceo olvidándola sin desearlo en el baúl de los hastaluegos.
Y de repente cuando mejor es nuestra relación.. cuando más maduros nos encontramos y con más ganas de pasar juntos el futuro anhelado, aparece un contratiempo que me hace hasta plantear romper con la libertad y su inseparable libertinaje. Y lo mejor de todo es que no siento recelos, ni siquiera nostalgia, tan solo la incertidumbre de que quizás me enrollaba con la libertad en lugares equivocados, e incluso podría aprovechar la oportunidad de enfocar nuestra relación como algo menos libertario. Quizás la locura empiece a fijarse en mi, o quizás el amor haya amansado mis criterios. Pero el caso es que no me importa sentir lo que siento, mientras lo sienta, me sentiré libre, aunque para ello sacrifique, contradictoriamente, mi libertad.

Vértiginosamente contradictoria

La sensación de vértigo en ningún caso es agradable. Aunque hay que reconocer que es morboso sentir cómo el aliento se entrecorta y el riesgo a morir aumenta, aunque sea sólo psicológicamente. Es autentico catar que uno esta vivo aunque sea través de una terrorífica sensación, pero al fin y al cabo es más fácil sentir la conformidad que te aporta el tener los pies seguros sobre la insegura tierra.
Siempre he creído que la estabilidad de mi cuerpo equilibraría cada paso aunque la tierra temblara debajo de mi. Pero lo cierto es que nunca había caminado sobre arenas movedizas perdiendo cualquier sensación de control y sintiendo que la vida es únicamente efímera.
El otro día tropecé con un tenebroso bosque en mi camino pero conducida por una impulso incontrolable me adentré en él resultando ser de una belleza tan hermosa que jamás habría podido soñar. Caminaba sorprendida de cuanto veía a mi alrededor. Y sin temor a nada empecé a trepar los árboles y abalanzarme entre las enredaderas aún sabiendo que podría dañarme o morir al caerme. He andado sin necesidad de comer o dormir durante días palpando cada animal, olisqueando cada ser vivo, amando cada paso que daba. Sabía que esa situación no podía durar y me detenía a respirar alimentando mi conciencia con contradictorios argumentos.
Y llegó el fin del camino. Sabía que no podría dar marcha atrás. Ahora me siento en el precipicio disfrutando de esta incesante sensación de vértigo, asumiendo que la ansiedad podría no cesar.
Pensando que quizás no me dañe al caerme. Que quizás simplemente me sacudiera las malezas y comenzara un nuevo camino. Pero sé, porque lo siento, que sobre este camino no llegaré nunca a pisar tierra firme. Ahora la pregunta es: prefiero la palpable llanura donde habita la calidad de la conformidad o envolverme en terribles aventuras que un día sobre la butaca del salón, cuando los años me hayan abofeteado, pueda recordar.

ODA A LA SGAE

LA SGAE reclama al Ayuntamiento de Málaga 1.700 euros por las actuaciones de una gala benéfica por Haití

Todos los participantes asistieron sin cobrar nada y firmaron un escrito renunciando a recibir dinero alguno por dichas actuaciones

Carmen Romera / diarioDirecto 18/03/10

Durante la presentación del acto
La Sociedad General de Autores y Editores (SGAE) ha reclamado al Ayuntamiento de Málaga la cantidad de 1.700 euros, en calidad de derechos de autor, por las actuaciones que se celebraron el pasado día 12 de enero en la gala benéfica ‘Málaga con Haití’, y cuyo objetivo era recaudar fondos para destinarlos a las personas damnificadas por el terremoto que sacudió el país el pasado 12 de enero.

Así lo ha confirmado el concejal de Participación Ciudadana del Ayuntamiento de Málaga, Julio Andrade, que además ha aclarado que todos los participantes asistieron sin cobrar nada y firmaron un escrito renunciando a recibir dinero alguno por dichas actuaciones.

El Consistorio malagueño ha pedido a la SGAE que retire este petición económica, pero por el momento no se tienen noticias de la decisión que se tomará, según Andrade, que se ha mostrado sorprendido porque, según ha dicho, un miembro de dicha sociedad estuvo grabando la gala “en todo momento”.

Las actuaciones se celebraron en el Teatro Cervantes y corrieron de la mano de grupos del panorama musical español como ‘Efecto Mariposa’ o ‘Danza Invisible’, además de cantantes como Lorena de Operación Triunfo y Joana Jiménez; o humoristas como Justo Gómez, Manolo Sarriá o El Morta.

Así, los fondos obtenidos fueron repartidos íntegramente para la financiación de los diferentes proyectos de ayuda humanitaria y de reconstrucción entre las organizaciones sin ánimo de lucro miembros de la Mesa Malagueña de Solidaridad con Haití que vienen desarrollando sus actividades en el país y en la frontera con la república dominicana, que actualmente es paso para los centenares de miles de haitianos que se están desplazando hasta el país vecino.

La campaña se cuenta con la colaboración de Grupo Vértice, que a través de la Fundación Vértice patrocina el evento corriendo con los gastos de toda la campaña de imagen; de OSAH Española y de la Asociación Haitiana ‘Vivre Siglo XXI’.



ODA A LA SGAE
Tu ambición no tiene escrúpulos
tu maldad es un látigo de generosa actividad
tu aportación es el topo que construye en verano
y tu alimento la creación de quienes van por detrás.
Tu sazón la frontera que impide que avancemos
Tu fuerza la mano que no nos deja levantar
Tu mirada la impunidad del más inhumano
Y tu sentido existencial, la más cruel broma de un insensato.

JODER

Tremendo es el prisma que cada uno lleva en su retina. La dichosa verdad in-absoluta o relativa nos mantiene separados no solo por credenciales dispares, sino por los malditos debates que se establecen entorno a ellos.
Yo respeto sí, pero dejo mi postura clara a modo de crítica destructiva y tú con tu vida haz lo que te plazca.
Maldita palabra: NORMAL. Que añadida a sus camaradas “ESO ES LO NORMAL” conforman una frase que se suelta a la ligera y se queda navegando a su anchas entre los sesos.

Yo no pienso como todos, ni todos piensan como ellos, ni como cada uno de todos los que piensan que ellos piensan como todos ellos.

Pienso, sin embargo que pretendo ser una pensante libre e independiente. Y tus pensamientos autoimpuestos y justificables en TU ENTORNO, TU CULTURA, TU EDUCACION, son válidos para TU MUNDO, no para el mío.
En el mío prima las cosas que pueda SENTIR, palmar, plantar y ver crecer.
No creo, NO, que obsesionarme con mi aspecto y ordenar por orden el tamaño de la vajilla me vaya a hacer mejor persona. NO pienso que comprándome zapatos nuevos o pintándome las pestañas alcanzaré la vida soñada. Ni considero que llevando tacones estaré más cerca del cielo.
Claro que me gusta estar hermosa y tenerlo todo limpio y ordenado, pero pavimentar mi camino con estos menesteres agotarían mi tiempo y la energía para disfrutar de mi ladera con paseos infinitos.
Entiende que mi mundo no está hecho para pasarlo en la peluquería o comprando alfombrillas para la cocina.
Comprende que mi desorden es lo que ordena los pensamientos que me atormentan.
Necesito de mi pequeño caos para encontrarme cada día y estoy completamente segura de que NO HAY ASPECTO FISICO ASESTADO QUE ME HAGA MAS FELIZ DE LO QUE AHORA SOY.

Déjame vivir a mi manera.. Te prometo que si me observas desde tu ventana, verás que la mía no está tan sucia y entra el sol cada día.

Je ne quitte pas

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Hola , me llamo Marta y a menudo me da verguencia afirmar que soy una persona enormemente afortunada. Puedo ver en la lejanía un mundo injusto que sallpica sangre pero sin llegar a tocarme. Soy capaz de sentir la banalidad y la estupidez humana y contemplo desde mi cama la terrible confusión que asume el ser social al comportarse con cadenas en el sentido común y orejeras en la mente.

Pero lo cierto, y la cruda realidad es que ando lejos de rozar la sarna humana. Siendo más sincera reconoceré que mi ser está envuelto entre hermosas sedas inéditas. La belleza de la que emano cada día, lo componen los tics de quienes se cruzan en mi camino o andan conmigo. Los que lamen mis oídos y manosean mis sentidos. Aquellos que engrosan mi inspiración y conforman cada una de las infinitas partes de la que se alimenta mi existencia.

La de veces que me siento cerca, acompañada, comprendida, amada.

Las personas que hacen cada día que sea como soy y me retienen en la belleza de un mundo que no todos tienen la suerte de contemplar desde mi ventada.

Y sobretodo las personas que un día decidieron crearme modulando porciones de amor a su imagen y semejanza.

No me dejes. Admitiré que soy simplemente una Persona Afortunada.

A ti, y a ti tambien,
a ti por supuesto, y a él y a ella,
a vosotros
y a ellos,
al que me está
y el que no,
al que veo y al que no,
al que siento y al que no,
al que toco y al que no,
al que beso y al que no.
Al que Pienso.

Humildad, agradecimiento, ilusión y orgullo. Esforcémonos en ello

Borbotones de alegria e indudable orgullo ha sido lo que mi mente ha recibido divisando los goyas en plena media noche.
Mi confianza hacia un cine que no parecía recibir el apyo de sus compatriotas no ha sido en vano. Ciegamente prevenía que nuestro cine español sería estimado como elemento de motor de cambio en esta adormecida sociedad.
Desparpajo, ironía, creatividad, elocuencia, humildad, cercanía, son algunos de los adjetivos que adhieren una GALA de sumisos y apasionados cinéfilos que han dotado la gran pantalla de nuevos caminos derroteros.
Me siento satisfecha de ver valorarada la calidad por encima del glamour, de apreciar el trabajo además del nombre que hay detrás del mismo. De comprender que esta profesión es hermosa sí, aunque quizás no necesaria para cambiar el mundo:

No somos tan importantes. Importante es salvar vidas en un hospital.
(Discurso de Alex de la Iglesia, en los GOYAS)

Focalizando mi atención a mi amadrinada (sin ella saberlo) me postro hacia la pequeña gran Marta Etura. Desde que la vi hace más de cuatro años haciendo un papelito en la gran película : “Remake” de Roger Gual, supe que debía apreciar su enseñanza indirecta, sus consejos prácticos, su evidente y discreto talento. Y así he confiado en una joven tocaya en nombre y edad que se ha llevado el Goyita a la mejor actriz secundaria.

Sin poder evitar derramar unas lágrimas de emoción absorbí cada palabra de su sincero discurso como si fuera mío y comprendí que la cuesta es larga, pero más largo y cansino es sentarse en un banco y observar el final del camino con anhelo. Aprendí que mi profesión no es necesaria más que para mí, aunque como dice de la Iglesia “el cine es, precisamente, uno de los mayores y mejores altavoces.” Pero en ese egocentrismo que engloba este mundo efímero e inconstante contemplo personalidades tan necesarias, palpables, auténticas, que quizás no posean ingenios innovadores, conocimientos científicos, soluciones medicinales, pero sí una pasión y una sensibilidad hacia la vida que la hace más cercana, que focalizan el quid de la autenticidad de la existencia humana.
O al menos así lo quiero creer yo..



GRACIAS A MI CINE ESPAÑOL
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EL AMOR DUELE, AMIGO

Cuando el amor sale por la puerta de tu casa sin despedirse.. se desvanece toda esperanza de vida. La energía se funde apenas dejando el rastro de una lenta respiración que te recuerda que aún sigues en la vida.
La impotencia del desconocimiento alimenta la locura e impide que la razón te mantenga más serena.
El hambre pasa a ser tu última necesidad vital porque te alimentas de reproches y de recuerdos maníos de un pasado confuso.
El eterno silencio se convierte en la melodía que da sentido a tu putrefacta existencia, es la banda sonora de tu película en la que interpretas con maestría el papel protagonista.
¿por qué no habrá alguien que sepa dar los consejos acertados? ¡QUé livianos me parecen los ánimos de los ajenos! con sus bocas y sus gestos creen tocarte para sanarte y lo que hacen es recordarme que encima de todo, tengo que socializarme.
QUe sinsentido adquiere la cotidianiedad cuando el amor sale por la puerta de tu casa aterrado porque no supimos acordar que nos amábamos.
"El amor duele amigo" dijo un estúpido una vez. y todos nos reímos porque sonaban tan vacías esas palabras...Y ahora solo me repito una y otra vez, como se desvanece toda esperanza de vida cuando el amor sale por la puerta de tu casa.

¿A quién me tiraría: A Mara Torres o a Angelica Liddell?

Con quien mantendría una calurosa relación sexoitelectual: con Angelica Liddell o Mara Torres?

De sobra es sabido que poseo una ferviente atracción sexointelectual con las mujeres. Iciar Bollain despertó mi parte lésbica provocando en mi un profundo interés hacia las mujeres que manifiestan prácticamente los pensamientos que apenas puedo plasmar sobre papel.
Amo, amo intensamente a una sociedad que no percibo ni por asomo. Sin embargo me resguardo en la tranquilidad de mi hogar rezogando frases mal construidas y recalcando lo que debería ser, y es entonces, cuando me topo con dos super heroínas que despiertan en mí pasiones diversas y efectivas.
El Ángel caído del infierno (si consideramos que el Hades se forja en el cielo) consigue que llegue al orgasmo mental con sus perennes provocaciones y sus alaridos desgarrados. Ella es fruto de mi más sincera inconformidad. Logra despertar con un sin fin de trucos y efectos, al hombre insatisfecho para que arranque su ira y escupa sus quejas sin el arquetípico pudor. Ella es fuego y veneno. Ella es todo lo malo. Ella es una puta caprichosa y egoísta que puede permitírselo porque encima le queda bonito.

Y la otra proviene del Mar como una sirena de mirada inalcanzable y cercana a todo ser humano que con una sonrisa monalisiana acerca al ciudadano de a pie, o más bien al ciudadano de a sofá, la belleza que aunque no lo creamos, fluye en nuestro mundo. Nos informa conmocionando, razonando. Nos sorprende discurriendo sin quejarnos tanto. Nos aporta un punto de humanidad que poco a poco va caducando. Mara nos adentra (con su hermoso equipo) a un sin fin historias propias de los hermanos Green, sin escasear en la hermosa crueldad que empapa la realidad.

Así que sentada en el filo de mi cama me cuestiono una vez: Qué cabeza me follaría (siguiendo la performance de Rodrigo García)? A Angelica Lidell o a Mara Torres..
Lo ideal sería hacer un trío pero dudo que ninguna se preste a mi sadomasoquismo intelectual.

-OFICIALMENTE DEJO LA NOCHE MALAGUEÑA-en el transcurso de un paseo por las laderas urbanizadas de esta, mi querida ciudad, me topé con una manada de lobas y muchos caperucitas rojas que pretendían confundirme en el cuento de mi vida. Añoraba las historias que crecían en mis noches de antaño donde los principes eran seres respetados y las princesas deslumbraban con bailes sonrientes y algo exagerados.
Ahora solo veo murciélagos que me comen las miguitas que dejo en el camino para poder volver a casa y la vuelta se me hace eterna, triste y exasperada. Se acabó la noche malagueña que me introducía en cuevas para hablar de la vida y que ahora me secuestra en un cubiculo y me hace inhalar y escupir porquerías.

UN AÑO MAS VIEJA, UN AÑO MAS HISTERICA

BOOM!
Es como si las palabras se apelmazaran en la comisura de mis labios que ya no desean ser besados. Anhelan ser liberadas y mi esfuerzo permanece en vano. Demasiado tiempo en los aranceles de lo socialmente correcto tejiendo a diario un discurso que brota a modo de explosivo pícrico.
Tanto tiempo anulando la pasión a la razón que la primera se fue alimentando de rencor y fortificándose, arremete de un modo incontrolable.
Que coño me has hecho Dulce Angélica?
Yo sabia sucumbirme a los modales sociales. Sabía saludar con una sonrisa y justificar al injustificable. Entendía que hay motivos y maneras tras la inexistencia de una verdad absoluta. Comprendía que vale mejor vivir arrodillado con los puños apretados que escupir sangre hasta llegar a aislarme del mundo.
Veía la belleza en los callejones sin salidas y ahora solo soy capaz de contemplar el vómito de la desesperación y la inercia de la orina. Me irritan hasta las margaritas! Y no encuentro más alivio que una falsa y maquillada sonrisa.
Una año más vieja y un año más histérica.
Seguiré sonriendo mientras sostengo en brazos a un niño
Seguiré aplaudiendo mientras la función haya acabado
Aunque empezaré a decir todo lo que realmente pienso para hacer las paces conmigo misma y ver quien, a pesar de todo, me cobija.
Seguiré cumpliendo años, para ver hasta donde llega mi histerismo.

QUIZAS LA VIUDA DE ALBENIZ REENCUENTRE EL AMOR

Hace unos meses sentí como mi cerebro se quedaba viudo. Esta parte del mismo que conecta con todas las emociones pululantes por mi cuerpo, sintió la orfandad del alimenticio cultural: CERRARON EL CINE ALBENIZ.

Desde entonces, me ha sido muy difícil superar tal pérdida. Supongo que motivada por la piratería dispuesta al alcance de mi mano, me he consolado con un consumismo no tan moderado de un cine mal grabado. Pero ¿a quién vamos a engañar? ¿Cómo se puede reemplazar al que fue el gran amor de tu vida?

Eso mismo pensaba yo, cuando el otro día una amiga me comentó que es posible que REEENCUENTRE el AMOR en mi tierra malagueña.


Los clásicos del séptimo arte y aquellas producciones alejadas de los circuitos comerciales, como el cine europeo, asiático o el emergente africano tendrán un espacio fijo en Málaga para su proyección a partir de este otoño. La Consejería de Cultura tiene previsto abrir en breve en la capital una sala de proyecciones de la Filmoteca de Andalucía, según anunció ayer a este periódico la titular de dicho departamento, Rosa Torres. El lugar elegido es la sala Gades, que actualmente ofrece un cartel de teatro, danza y música programados por la Junta.
http://www.diariosur.es/20090821/malaga/filmoteca-andaluciaabre-pantalla-20090821.html

Aun no sé cuándo conoceré a mi posible nuevo amor, cuándo me deleitaré con sus sensibles palabras cinéfilas, sentiré el susurrar de sus historias, el vivir a través de las emociones de otros personajes, discurrir con las elocuencias ideológicas, renacer con la creación y el arte. Pero sé que llevo tiempo queriendo juntar mi pubis mental junto a la pantalla de su miembro y entregarme hasta la impensable saciedad. Durante días y horas volver a sentirme amada por ti FILMOTECA. MI NUEVO GRAN AMOR.

HASTA SIEMPRE MONA LISA

Oh Gioconda, siempre fuiste una sabionda..
Ella siempre quiso que la enterraran en el CAC (CENTRO DE ARTE CONTEMPORANEO DE MALAGA)


EL COMIENZO DE UN GRAN BAJOTIERRA.....muchas hormonas crativaaas.. Demasiadas..

Un domingo cualquiera, cualquier inspiración.

Hoy domingo me he dispuesto a charlar con el TIEMPO. Decidí detenerme a preguntarle cómo se encontraba, pues llevaba una larga temporada sin saber nada de Él. Siempre nos cruzamos en los pasillos cuando voy aprisa de un lado a otro. A menudo me saluda cuando veo una serie o hablo por teléfono y le devuelvo la clásica señal de "Ahora estoy contigo" pero nunca torno a disfrutar de su compañía.
Pero hoy me detuve a su lado y le dije: "Hoy estoy para ti, cuéntame algo, lo que quieras".

Y esto es lo que me ha contado:

Una historia de Alejandro Magno cuenta que encontrándose al borde de la muerte convocó a sus generales para comunicarles que quería que su ataúd fuese llevado a hombros, transportado por los propios médicos de la época. También les pidió que los tesoros que había conquistado fueran esparcidos por el camino hasta su tumba. por ultimo insistió en que su manos quedaran balanceándose en el aire, fuera del ataúd, a la vista de todos. Asombrado, uno de sus generales quiso saber qué razones había detrás de tan insólitas peticiones. Y Alejandro Magno le respondió: " Si muero quiero que los más eminentes médicos comprendan que, ante la muerte, no tienen el poder de curar. Segundo, quiero que todo el pueblo sepa que los bienes materiales conquistados, aquí permanecerán. Y tercero quiero que todo el mundo sepa que venimos con las manos vacías y con las manos vacías nos marchamos.


.....

Cuenta una parábola sufí que "un pescador encontró enntre sus redes una botella de cobre con un tapón de plomo. Al abrirla, apareció un genio que le concedió tres deseos. El pescador le pidió en primer lugar que le convertiera en sabio para poder hacer la elección buena de los tres deseos. Una vez cumplida esta petición el pescador reflexionó y dio las gracias al genio diciéndole que no tenía más deseos."


Gracias "PAIS SEMANAL".


UN DOMINGO CUALQUIERA.

UNA RECETA NECESARIA

Hoy vamos a cocinar el pastel del amor. Un plato que todos creen saber la receta pero que difícilmente consiguen que quede tan suculento como debiera.

Par empezar se obtiene una masa de confianza sólida y blandita, con suficiente profundidad para que quepa el resto de la sustancia.

Sobre esa masa que se puede obtener ya hecha o bien elaborarse con paciencia y mucho amasar a base de cariño y ternura, se le pondrá una capa de fruta de la pasión con varias cucharadas de azúcar (nunca sacarina) que endulzará toda la composición.

Encima una capa de nata espesa y suculenta que hará que la pasión adquiera cierta ternura.

Luego se le añade una nutritiva conversación que solidificará la base de confianza cuando la pasión vaya perdiendo forma.

Añadimos solidaridad con una manga pastelera y como guirnalda pequeños caramelitos de paciencia.

Se mete al horno durante una hora a 200º de temperatura y cuando esté crujiente y sólido obtendremos el pastel del amor listo para ser digerido y evadirse al cielo.

Esta receta es tan milenaria como la existencia de la tierra, pero yo nunca he conseguido que me quede bien, siempre fallo en las cantidades de los ingredientes, supongo que es cuestión de práctica. Os animo a que lo intentéis. ¡Espero que tengáis más suerte!

ODA A LA MONOTONIA

En la palabra monotonía hay algo que falla. No se puede tener mono a la monotonía. No se puede añorar algo que destruye las neuronas, que encarcela la inspiración, que devasta la creatividad. Es imposible ser adicto a la destrucción de la emoción.


Me arrebatas la sorpresa
Insultas mis ideas
Te contoneas en mi ambiente deseando ser querida
Y a veces casi me siento atraída por ti.
Pero cuando te vuelves posesiva
Enervas mi existencia e incluso siento ganas de matarte lentamente
Acabar contigo al compás de mi gozo personal.
Y justo cuando creo no amarte más
Apareces sigilosa haciéndome creer que esta vez será distinto
Tengo mono de ti Tonía
Quiero no tenerte para añorarte
Quiero odiarte para reconciliarme
Pero no me das tregua
Está de nuevo aquí cerca.
Te odio. Hoy te odio más que nunca.
Se acabó.
Hoy serás nostalgia para mi ser
Hoy serás historia para mi diario.

HASTA SIEMPRE MONOTONÍA.

EL INQUILINO COMUNISTA

Una manada de hormonas acuden al festival
Tras 21 días de encierro involuntario
salen ansiosas en busca de nuevas emociones.

La orquesta lleva días ensayando
y las hormonas desde el interior escuchando.
un tumulto de incongruencias
hace más interesante la espera
y entonces se extiende "la alfrombra roja"
Las hormonas coletean de alegría
saltan de emoción
empieza la función!

el grupo se llama "el inquilino comunista".

Palabras para la flor que nos dejó

La margarita en una de las flores que más alegría pueden provocar. SU núcleo, amarillo como los rayos del sol y la pureza de sus blancos pétalos, hace que desees apoderarte de ella por el mero hecho de cargarte de belleza y alegría en todo su esplendor.
Pero cuando la Margarita va perdiendo su brillo y deja de ser iluminada o hidratada, sus pétalos amarillean y su polen se va secando tornado de erguida a curva lastimosa. Entonces nadie depara en esa futil belleza hasta que cae en el olvido.

Tú te fuiste en todo tu esplendor, dejando una sonrisa que brillaba como el sol y unos ojos grandes y blancos como la pureza de tus pétalos. Dejaste un cadáver bonito como dijo James Dean. Y unos recuerdos inmortales. NO estuvimos ahí, pero te tenemos aqui, en el corazón.

Hasta siempre dulce Margarita.

La Viuda de Albéniz

Aquella era una época en la que uno podía sentarse sola sin temor a miradas punitivas. Todo lo contrario, los ojos reflejaban emoción, expectación y empatía con todo lo que rodeaba.

El olor a palomita manía inundaba el corto pasillo de aquel edificio más bien antiguo. Y con el aroma se transmitía una sensación de protección y bienvenida que poco lugares poseían. Sabía que se podría proyectar algo bueno, malo o regular, pero que en ningún momento me iba a dejar indiferente... Sabía que me iba a transportar por toda esa sala desconchada, y mohosa... Sabía que me iba a sumergir en un viaje cultural lleno de información ajena a mi explotada Málaga. Las historias fílmicas que emitían ese deteriorado celuloide siempre iban cargadas de veracidad vital, de mentalidades que querían cambiar el mundo con su visión panorámica y no unilateral.

Nunca olvidaré cuando vi "Soñadores" y al salir de aquel lugar, quise unirme a un grupo de chicos que golpeaban una litrona, pensando que luchaban con la revolución estudiantil. o cuando vi "primavera, verano, otoño e invierno" y me dirigí a casa oliendo y sintiendo cada una de las sensaciones que la vida nos regala.
Imposible borrar de mi memoria "Hacía rutas salvajes" que me transmitió la necesidad de huir con mi bici al fin del mundo dejando atrás todo lo que me molesta de la sociedad. O la primera película que vi de"Ozu" que nunca entendí pero que jamas olvidaré por la mágica compañía que tuve. NI cuando quise hacer el camino de Santiago junto a grupo de estudiantes franceses..

Muchas vidas, muchos personajes y más sensaciones me han regalado en mi pequeño Albeniz yéndose para dejarme huérfana con una carga emotiva que ahora no sé donde descargar...

Supongo que debo rendirme a esta sociedad.

LA VIUDA DE ALBENIZ

...Lee Holloway...

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Yo siempre he sufrido de un modo u otro. No sabia exactamente porqué.
Sin embargo ahora sé que ya no me da miedo sufrir.
Siento más de lo que he sentido jamás y he encontrado a alguien con quien compartirlo, con quien jugar a quien amar,
De una manera que no podría imaginar mejor
Espero que él sepa que me doy cuenta de que también sufre y que quiero amarle.

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...Lee Holloway...

(La secretaria)